Un type H surpris dans le ventre de la nuit, comme un animal sauvage sous les phares d'une voiture.

Un 2087 dans son élément : la boue et les chemins incertains.

Un lourd express emmené bon train par une 241 P dans la campagne printanière, avant l'arrivée en gare où le crachin du mois d'avril se mêle à la vapeur fine et odorante.

Qui ne connaît la Rose des Vents, ce garage fantôme que l'on imagine tout droit sorti d'un polar, d'un road movie des années 70, voire d'un western de Sergio Leone ? S'il a perdu son éolienne, il conserve néanmoins toute sa puissance évocatrice.

Sous un soleil caniculaire, un car en partance pour nulle part embarque ses derniers voyageurs : des herbes folles qui grimpent lentement par sa porte avant.

Les puissantes machines de cette petite carrière semblent hiberner, attendant que le soleil printanier revienne chauffer la roche et le sable gelés.

Un fourgon Unic, peut-être un P200, se meurt au bord d'un chemin vicinal, sous le soleil provençal.

Un tracteur Renault se mire dans la chaussée détrempée d'un jour pluvieux de novembre.

Sous le soleil déclinant, un cylindre Fives-Lille dort dans un bois, appuyé à un arbre, bien loin des routes qu'il compactait naguère. Déjà, le lierre dévore ses rouleaux.

Sur une petite place de village, un Saviem forain apporte un peu de joie aux enfants autant qu'aux amateurs de vieux camions.